2.4.15

1103 - Les jours sans rien

Dessous dedans (/c/ E.U.)
1. Les jours sans rien

C'est couillon mais c'est vrai, ça reste un plaisir d'arriver ici et de me dire, té mais, quoi écrire aujourd'hui ? Ces jours-là où le temps coule comme une eau de montagne un peu folle, en vrac, en papillonnant.
J'aime bien l'idée de me laisser surprendre par ce qui s'écrit ces jours-là.

2. Le vide, le vrai

Il le sait, on médite pour rencontrer le vide. Le vrai - le silence intérieur.
Il le souvient d'un jour, au bord de la rivière, dans le soleil et les cris des enfants, où il s'était surpris à traverser ce silence - l'espace d'un instant, comme on se rend compte au volant qu'on vient de s'endormir, sur l'autoroute. On se réveille dans un hoquet.
Au mieux, évidemment.
Ce jour-là, il avait goûté au silence pour la première fois depuis longtemps - c'était il y a longtemps, et sa tête était emplie de remords, de regrets, de reproches ; il ne savait plus, ne savait pas encore, comment vivre sa vie. Et cette minuscule seconde de paix, d'oubli de soi, à la baignade, avait été comme une révélation. Peut-être la fissure d'où avait jailli la source (à force de s'enfoncer au plus profond de lui).
Et donc, tous les jours ou presque, il tente de retrouver ce silence.
Souvent, le bruit de son attention l'en empêche.

3. Mais je ne sais pas, moi

Quoi te dire dans ce /3/ destiné au fantasque et au fantasme ? Ah si, tiens : depuis ce matin, j'ai pour tâche de lire (et traduire) des romans érotiques.
Me voilà tout ragaillardi.


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